Frank's Wild Years

Qué gran regalo... y no son los 31 ::.

Estaba claro. Frank se vio obligado a cambiar de opinión, las circustancias siempre ayudan. Desde que estoy con él sólo le he acompañado en una celebración -era colectiva-, una fiesta de piscis en la que las otras anfitrionas eran sus queridísimas L. y J. Lo vi disfrutar ese día, y mucho.
Ayer lo note algo triste, él no lo esperaba pero yo sí. Así que fui precavido y gestione una llamadita que le iba a alegrar el día. No fue fácil pero era algo que se veía venir, sólo hubo que dar un empujoncito para que la pareja de barna se decidiera... en fin mariage a la vista. Eso y dos regalos misteriosos y sin fecha de caducidad hicieron que se acostara con una amplia sonrisa.
Mañana otro día de trabajo para que Frank no se precipite a causa de la morriña. Gracias a todos los que me habéis ayudado ayer en esta tarea.

Hostellerie du Parc, Liancourt ::.

Ya sé que hace tiempo que no escribo. Bien lo siento pero la conexión no es tan fácil como me imaginaba y hace un frio que pela para andar de paseo hasta el cyber. Bueno, os mando besos a miles, se os hecha de menos.

Ahh, yo duermo debajo de ese tejadito... se que parece el hotel de Psicosis pero a mi me encanta. Será mi época gótica que renace... me pondré a The Cure para dormir.

De la pérdida del sentimiento urbano ::.

He de reconocerlo ahora si es que no lo he hecho con anterioridad: "Mi yo urbanita se muere, se queda en minoría a pasos agigantados". No vean en esta confesión una pérdida dramática, no lo es… más bien ha sido –yo lo veo así- algo natural. Y dirán ¿a qué viene todo esto? Yo les cuento.

Escribo este post sin estar en línea, y lo escribo en el sentido más amplio de la palabra: sin estar conectado ni a Internet ni a la red eléctrica. Totalmente desenchufado. Lo hago desde mi portátil, sentado en una mecedora robada se su hábitat natural, al sol de final de verano y rodeado de tranquilidad y verde, mucho verde. Nos hemos escapado a la soledad de la casa de mis abuelos, bien lejos del mundanal ruido, y lo escribo también en el sentido más amplio de la palabra. Yo escribo y Ella esta tocando el acordeón. Estamos a 18 de septiembre.

Al despertar de domingo empezamos la búsqueda de un improvisado desayuno... y bueno, resultó bien pero nos dimos cuenta que la comida… ni improvisada, vamos. ¡Qué torpes, mai querida qué torpes! Lo teníamos todo sin necesidad de abrir armarios, neveras o congeladores y no nos habíamos dado cuenta… la huerta de mi abuela y la viña de mi abuelo estaban repletas de lo que sería todo un manjar recién sacados de la tierra: una gran lechuga, tres tomates, una cebolla y un par de pimientos, de postre uvas collón de galo. Un lujo, creanme.

Ahora que termino, aquí pegado al hórreo, levanto la cabeza al cielo despejado y azul inmenso para ver el cruce de dos estelas de aviones, el vecino ha comenzado a cortar leña con una ruidosa motosierra –las hachas que usa mi abuelo han pasado a mejor vida por aquí- y yo me voy a quedar sin batería. Todo indica que toca volver a ponerse en línea… en el sentido más amplio de la palabra, otra vez. ¡Qué pereza!

Stendhal, me rio yo de ese mal ::.

Ya me habréis leído acerca de Yellow. Querido mío, ya sabes como te aprecio, pero este fin de semana ni aprecios ni leches, simplemente te envidio. “Mala perra”, que dirías tu.

Sabía y se que vive bien. Chuza va, chuza viene. Se y no sabía que ha encontrado el punch, vamos que ya define a altas horas de la noche después de exigentes flirteos. Chuza viene, chuza va otra vez. Ahora toca entreno y partido. Chuza otra vez. Sabía que se iba al gran premio de Mónaco este fin de semana, lo que no sabia –ni el tampoco, ¡qué demonios!- es que un terrible mal, primo-hermano del llamado síndrome de Stendhal –ese que ha redescubierto la campaña de Audi para el nuevo A8- le iba a afectar.
Me cuenta que ha vuelto deprimido, con la cabeza en otro sitio, la vista perdida… pero a diferencia de lo que le ocurrió al escritor francés en Florencia, Yellow no “tuvo la necesidad de salir” de Mónaco, la vida consignataria le obligó... porque de buena gana se habría quedado, y la sobredosis de belleza no fue causada por ninguna obra de arte en sentido estricto, ni siquiera por ningún coche. Fueron las bellezas que surgían de la noche monagesca que le llevaron a “quedarse” al lado de Flavio Briatore, codo con codo. Vaya rival.

Bautizado queda tal mal, será el síndrome de Babendhal. Mira, bien pensado: no te envidio, querido mío… ahora te jodes, haberlo pensado mejor y no haber ido. Como hice yo, ja! –que penita doy.

De visita en Barcelona ::.

Durante una semana me paseé por Barcelona. Barna -como a muchos les gusta decir- es para eso. Para pasear. Me subo en el metro. Me bajo. Camino y camino. Siempre hay algo que ver: buenos amigos, un mercado precioso y mucha movida, sobre todo eso... mucha movida. Me agobie por momentos la verdad. Tanta gente que había. Disfrute la mayor parte del tiempo, todo sea dicho.
En uno de esos paseos fui a parar a la plaza de Espanya y no muy lejos me topé con Pabellón Mies van der Rohe, en fin... mi perdición.

La silla, la silla de van der Rohe -pensé para mi. Y la vi, claro que la vi. El pabellón fue diseñado por Ludwig Mies van der Rohe (1886-1969) como pabellón nacional de Alemania para la Exposición Internacional de Barcelona de 1929. Los trabajos de reconstrucción se iniciaron en 1983 y el nuevo edificio se inauguró en 1986... quienes no puedan desplazarse allí fisicamente pues que sepan que la web permite un paseo virtual por sus instalaciones. La silla, claro está, fue mi debilidad... pero no se piensen que la robé.